Diego Rivera Desnudo con girasoles, 1946
Cómo ahondas, amor,
cómo me excavas,
cómo me reconstruyes
sin menester de la palabra.

Sólo me miras y en silencio
se apoyan en tus sienes
mis murallas.
Tan débil llegué a ser,
tan derruída en derredor
estaba,
tan destruído mi interior
se hallaba
que una brizna de viento
me dolía
y tan sólo la luz
me derrumbaba.
Por tí vuelvo a levantarme
en mi ciudad de arcilla.
Abriremos más calles,
sembraremos más árboles
para que haya más vida.
Cávame más, amor,
que todavía
me estás haciendo surco
en las heridas.
Yo soy más honda que el dolor y tengo
después de cada muerte otra semilla.

OLGA ELENA MATTEI
http://biblioteca-virtual-antioquia.udea.edu.co/pdf/12/lit-oem-sa.pdf
Pintura de Diego Rivera."Desunudo con girasoles"